Tu n’es plus là …

Le 22 janvier 2019.

J’ai dormi à côté de toi toute la nuit pour notre dernière nuit ensemble. Le sol était froid et le réveil était difficile. Je n’ai pu dormir que trois heures à peine. J’avais peur de perdre une minute de plus avec toi. Je te vois, tu es tranquillement installé dans ton lit. Tu as dormi toute la nuit toi aussi. Ma mère et ma soeur préparent le petit déjeuner. Je n’ai pas faim. Je prends ta main, je te regarde. Je me lève et je te chuchote des mots à l’oreille. Je te fais toute sorte de promesses. Je te promets de réussir ma vie, de continuer mon régime et de prendre soin de ma famille pour toi. Ta main bouge? Non, c’est seulement maman qui remet ton drap. Tu as l’air tellement tranquille malgré toutes les machines qui t’entourent. Je déteste ses sons, c’est insupportable. Je te lâche un peu pour faire place à d’autres personnes qui veulent te parler. Tout le monde pleure autour de toi. Le soleil se lève, mais il fait très froid dans ta chambre.

Les médecins arrivent dans ta chambre. Le diagnostic tombe, tu ne pourras pas te réveiller. Je commence à te voir de plus en plus flou. Je ne comprends pas ce qu’il m’arrive, je ne parviens quasiment plus à te voir. Je prends ta main, je touche ta peau encore chaude. J’aimerais te serrer fort dans mes bras mais toutes ces machines m’en empêchent. Les médecins nous conseillent de commencer à te dire au revoir. Je sais qu’ils vont repasser bientôt. Qu’est ce qu’on doit faire dans ces moments-là ? Je dois te faire des bisous ? Ou te dire des mots doux, les mots que tu veux entendre? Tu veux que je sois forte, je sais que tu veux que je sois forte. Tu as toujours été fort toi, le plus fort des papas. Les minutes ressemblent à des secondes. On n’aura pas tout le temps de te dire au revoir. Je veux rester avec toi, tout le temps avec toi.

 

Voilà le retour des médecins. J’ai peur. J’ai mal au ventre. Ils expliquent des choses, beaucoup de choses mais je ne comprends pas. Je ne veux pas comprendre. Ils touchent à ces machines. Empêche-les papa ! Tous les bruits des machines disparaissent. Le silence fait froid dans le dos. Je te regarde. Je serre ta main le plus fort possible. Je prie. J’ai encore espoir que tu vas te réveiller, que les miracles existent. Pourquoi les miracles ne pourraient pas exister? Je vois ton cœur, il bat si fort, tellement fort. Tu te bats mon papa, je vois que tu te bats. Tu es fort mon papa, je sais que tu peux y arriver mon papa. Ton beau teint rosé disparait. Tu deviens de plus en plus pâle. Je ne comprends pas. Je ne veux pas comprendre. Je prends ton pouls. Je ne sens plus rien mais je suis pas médecin, je ne sais pas prendre les pouls correctement moi. Y-a-t’il encore un espoir ? Je te fais un bisou sur le front. Tu es glacé papa. Papa, j’ai peur. Papa, aide-moi. Papa j’ai trop mal. Papa c’est pas possible, pas toi, tu étais le plus fort. Papa, j’ai trop mal, reviens. Je ne peux pas imaginer ma vie sans toi papa. Papa pourquoi toi ? Non papa je n’y crois pas. Papa, tu devais venir me voir jouer au théâtre. Papa, tu devais me voir faire une belle carrière. Papa, je voulais t’assurer une bonne retraite. Papa, c’est trop tôt. Papa, je t’en supplie reviens. Papa….

 

Les médecins reviennent une ultime fois pour nous annoncer qu’après deux ans de lutte contre cette maladie, ton combat se termine à midi.

 

A mon Papa, ton courage pendant ses deux ans a été la plus belle preuve d’amour que tu as pu nous donner. Je t’aime. Au revoir…

A. 

Ce post beaucoup plus personnel que les autres rend hommage à un homme qui s’est battu pendant deux ans pour sa famille. Je rends hommage à toutes ses personnes courageuses qui se battent tous les jours contre la maladie. J’ai vu la mort droit dans les yeux et cela a changé ma vision de la vie.